VIVIR O VEGETAR

Nacer, crecer, multiplicarse (amar). Morir.
Eso es vivir.
Trabajar, descansar, viajar, comer, dormir.
Eso es vivir.
Ser testigo de los hechos históricos "in situ".
Pelear a diario con el duro asfalto ciudadano.
Correr el riesgo del accidente fortuito.
Ganarse el sustento por uno mismo.
No depender de los demás para los actos más elementales.
Leer en libros cosas que luego puedas practicar.
Admirar el arte, el espectáculo,
gozar del paisaje, ver el mar.
Hacer deporte, participar de la diversión.
Formar parte de la sociedad y el mundo del saber.
Hacer el amor o la guerra.
Tener proyectos de futuro y experiencia de pasado.
Estar triste y alegre, a ratos.
Pensar racionalmente.
Eso es vivir.

Nacer, crecer, no multiplicarse (no amar). Morir en vida.
Eso es vegetar.
No trabajar, descansar siempre, no viajar.
Comer sin merecerlo. No dormir apenas.
Eso es vegetar.

Ser mero espectador de una película
en la que no formas parte ni siquiera como "extra".
No correr el mismo riesgo que los demás.
Hacer cosas alucinantes,
por lo insólitas e inimaginables
tal que un extraterrestre de otra galaxia.
Habitar el zulo de un "piso franco"
como si fueses un etarra.
Tumbarse "a la bartola" bajo un cocotero
y que te caiga la comida gratis del cielo
sin trepar con tesón árbol arriba
y atrapar personalmente el fruto que cuelga de la rama.
Depender de las arcas del Estado paternal
y de la solidaridad o caridad del prójimo.
Pedir humillante ayuda
para los actos más íntimos y elementales.
Leer en libros cosas y experiencias de otros.
Admirar el arte, el espectáculo,
gozar del paisaje y ver el mar "en diferido"
aunque sea en "estéreo" y supercolor,
a través del último grito de un sistema audiovisual.
No hacer el amor ni la guerra.
No tener futuro, ni proyectos,
ni siquiera un simple bagaje de pasado.
pensar irracionalmente.
Eso es vegetar.

(Las cosas de Julio)

El txitxingorri (un vasco cachondo)

MARINEROS DE TIERRA ADENTRO (SONETO)

Tristes ojos que no vieron nunca el mar.
Oídos que su música no escucharon.
El olor del salitre no olfatearon
ni sus bocas lo pudieron admirar.

Solo por tierra lograron navegar,
las aguas que buscaban no encontraron.
Sus barcos varados jamás surcaron
el horizonte infinito de ultramar.

Tripulantes que van a la deriva
sin ningún capitán quien los dirija
por tierra adentro de una mar cautiva.

Ni el abrazo de un puerto los cobija.
Su existencia se ancló definitiva
en el barro del que nace una vasija.

Poema que me publicaron en el nº 5 de MADINAT AL- ZHARA

(Córdoba-Diciembre 1.992)

(Las cosas de Julio)

HOY HE PODIDO ACUDIR A TU ENCUENTRO

Ilustre dama, musa eterna:
Hoy acudo a tí por este medio, el correo,
que es el único del que dispongo.
Porque soy un amigo diferente.
no tengo la dicha de acudir a tu encuentro
personalmente
como hacen tus otros amigos.
No dispongo de caballo, coche, moto, ni piernas.
Ni puedo cabalgar en esos ciempiés comunitarios
que van por arriba o por debajo del asfalto ciudadano.
Así que me veo obligado a servirme de
una tercera persona.
Como en tiempos del medioevo
cuando los correos de a caballo,
por encargo de los caballeros,
llevaban los pergaminos de amor
atados con lazos de raso,
a las damas de sus sueños
que moraban prisioneras
en las altas torres de sus castillos.
Por eso ruego al Insigne Caballero
del Real Servicio de Correos,
se digne llevar esta misiva a tu egregio castillo.

--"Oh, anónimo trabajador del enlace postal,
entrega este poema a la Dama de mis sueños.
No te va a costar nada en tu rutinario itinerario.
No lo vas a notar pues es de peso liviano.
Si lo haces, anónimo trabajador de atlética espalda,
que portas tan voluminosa y cargada cartera de cuero,
me harás un gran favor.
Para que cuando tan ilustre Dama abra su buzón
se encuentre esta misiva
perdida entre el maremágnum
de cartas comerciales y bancarias"---

Ilustre Dama, gracias a este anónimo trabajador
hoy he podido acudir a tu encuentro.
Un encuentro descafeinado, muy a pesar mío.

Poema que me publicaron en el nº 4 de la revista literaria MADINAT AL-ZHARA

(1.992 Córdoba)

(Las Cosas de Julio)

MI RESURRECCIÓN EN EL PARAÍSO MUSULMÁN (Relato)

Me llamo Hassán, para variar. Y de apellidos Ben Yusuf. Desde que aconteció mi muerte generosa en la Guerra Santa, me encuentro en el oasis Ab-Del Hammadir, a unas millas al norte del paraíso musulmán. Alá misericordioso cumplió su palabra del Corán, que me fue dada a conocer por medio de su profeta Mahoma. Por fín estoy disfrutando de los inconmensurables placeres que me son donados por las cuatro huríes, las cuales me han sido asignadas, dada la infinita magnanimidad de mi jeque más inmediato: Alí ben Alí ben Yusuf, primo hermano, nacido de alguna desconocida concubina, de entre el Harén de mi antepasado progenitor.

No es un espejismo lo que veo. Mi oasis; las palmeras y la exuberante vegetación, rodean el campamento beduino. La mariposa, único insecto del lugar, pulula ora aquí ora allí, por los numerosos puntos floridos que se encuentran en este Edén ecológico. En su centro, docenas de jaimas confeccionadas con lona de piel de camello. Al fondo a la derecha mi jaima. Su lona, engalanada de gallardetes verde y oro, pues es mi cumpleaños, recuerdan el histórico día de mi nacimiento, en el mortal y corrompido mundo terrestre. El inefable 4 de Junio de 1.948. Además es día de fiesta. Hoy termina mi ronda con la cuarta de las bellas huríes que me han correspondido, en imparcial sorteo islámico. Ronda que se reanudará, empezando por la primera, hasta completar de nuevo el ciclo. Y así hasta el infinito en el tiempo y en el espacio. Dentro de mi jaima, llega desde el exterior, el sonido de la fresca agua que brota, abundante, de los grandes manantiales cristalinos. Es como un murmullo que se mezcla, a su vez, con los trinos de las exóticas aves canoras, cuyos cantos y cortos vuelos de rama en rama, contribuyen a amansar el templado ambiente de este ámbito sin igual.

Ávido de hembra, me introduzco en la semioscuridad de la estancia. Cuatro candelabros de luz alumbran suficientemente la penumbra. Al fondo, una sombra de silueta femenina se dibuja en la pared opuesta. Ni sus transparentes velos, ni su chádor azul celeste, logran difuminar la presencia lumínica y perfecta, que queda proyectada como venal diapositiva en color. Se llama YAMILE. Adivino su pelo negro azabache que, largo y suelto cae por sus hombros y se columpia lascivamente con los impulsos del aire, generado por siete odaliscas iraníes, provistas de largos abanicos con penachos de plumas de avestruz. Los ojos de YAMILE, negros y profundos, me matan con su mirada. “Fabuloso”, me dije. No he visto nada igual. Esta visión, me ocasiona un espasmo involuntario que recorre mi columna vertebral de arriba abajo, a la vez que un tardío eructo, eclosiona ruidosamente por mi boca abierta de admiración.

Acabamos de cenar en la jaima anexa. Aún me repiten los múltiples sabores del opíparo ágape que nos fue servido por siete musculosos y altos efebos etíopes, vestidos con diminutos taparrabos de seda como única prenda. Menú: ostras del mar Caspio, perdices rellenas de caviar, asado de gacela tripolitana con fresas y frambuesas. Todo ello regado con los finos caldos de uva del Éufrates, que nos estaban totalmente prohibídos durante nuestra efímera existencia terrestre. De postre: pastel de almendras, leche frita de camella, miel de palmera y dátiles.

Toda aquella mezcla de olores y sabores etílicos, me transportaban en una nube flotante, anhelante, hacia la paradisíaca hembra que se acercaba, derecha hacia mí, con los brazos abiertos. Bastó una leve contracción de los músculos de mi poderosa mandíbula, para que los transparentes velos de YAMILE se deslizaran hasta sus tobillos, Ella misma, ante mi estupefacción, me quitó con desesperante lentitud mi costosa chilaba, bordada enteramente con hilo de oro, la cual pendía holgadamente de mis robustos hombros. Su meta fue también el suelo alfombrado, al igual que su chádor. Ella no llevaba nada más. Yo sí. Un minúsculo calzoncillo de piel de pantera, que habitualmente tendría que haber caído junto con la chilaba, permanecía en su sitio. Una inesperada y enhiesta protuberancia que pugnaba por salir al exterior, lo impedía. YAMILE me acariciaba la espalda con sus torpes manos de virgen celestial. La caricia terminó en un abrazo “a tergo”, pues yo me puse pudorosamente de espaldas hacia ella. En esta posición sus manos se deslizaron hacia mis caderas, alcanzando los lazos de mi prenda interior, que liberados, permitieron izarse al estandarte prisionero en todo su esplendor.

No sé cómo sucedió, pero nuestros cuerpos entrelazados habían caído pesadamente en el redondo y mullido lecho, relleno de plumas de ánade. Allí libé el néctar de las rosas de sus pechos. Allí me acarició su aliento de hembra ansiosa. Allí bebí de la fresca agua de su boca. Al recorrer aquel cuerpo, mil veces por mí acariciado, besado, mordido incruentamente, me iba derritiendo como mantequilla al fuego. Antes de llegar al momento supremo del éxtasis final, YAMILE con su lengua dorada de diosa del placer, incansable, avariciosa, urgente, ardiente, discurría por todos y cada uno de los poros de mi cuerpo, que en ebullición, estallaban uno a uno en sucesión, como en un castillo de fuegos artificiales. Ora mis pies en su cuello de cisne. Ora mis manos en su cadera. Ora sus muslos contundentes y armoniosos apretando fuertemente mis blandas orejas. Ora mi boca a dos milímetros del frondoso jardín de su vientre… Ante mi deliberado retraso en engullir aquel rosado molusco palpitante que me esperaba, YAMILE, aceleraba ansiosa su temblor total, iniciando una danza del vientre musulmana, sin música, con el único ritmo de sus sudores desbordantes. Entre sus suspiros jadeantes y sus gritos me pareció escuchar mi nombre: “Hassán, Hassán; Hassán…”

De pronto, una nebulosa me cegó. Un rumor cercano de motores distorsionaron mi mágico escuchar. Un gélido frío invernal se apoderó de mí y me puso la piel de gallina. Me había despertado en mi cama. En mi casa de una ciudad llamada Madrid (Magerit, en tiempos de los musulmanes). Eran las ocho de la mañana. Entraba luz por la ventana por donde se divisaban, brillantes, los rojos tejados. Un clamor de bocinas resonaba en el atasco callejero diario. Luego…¿el oasis era un sueño? ¿YAMILE era un sueño? ¡No, no, no, por favor! ¿Hassán era un sueño? Sí, sí… No había quedado nada de aquello…

Solamente una leve mancha almidonada destacaba en la blancura en la sábana superior de mi cama. Y le peor de todo: yo me llamo Julio.

(Las Cosas de Julio)

¿Y TÚ CÓMO ESTÁS?

h

¿QUÉ HACER CON EL ACEITE USADO?

¿Sabes dónde tirar el aceite de las frituras o de todos los alimentos que fríes en aceite, hechos en casa?. Es bueno divulgar una información como ésta. Aunque no cocinemos muchos alimentos fritos en aceite, cuando lo hacemos, normalmente tiramos el aceite usado en la pileta de la cocina o en algún otro sumidero, ¿Verdad? Ese es uno de los mayores errores que podemos cometer. *UN LITRO DE ACEITE CONTAMINA CERCA DE UN MILLÓN DE LITROS DE AGUA!!!.Cantidad suficiente para el consumo de agua de una persona durante 14 años.
¿Por qué lo hacemos? Simplemente porque no hay nadie que nos explique como hacerlo en forma adecuada.
Lo mejor que podemos hacer es:
*1.- Esperar, aunque eso te tome un poco más de tiempo, a que el aceite usado se enfríe.
2.- Colocar el aceite de desperdicio en una botella de plástico (como las de Coca Cola, suavizante, etc.)
3.- Cerrarla y colocarla luego en la basura DE PLÁSTICOS. *

*TE LO AGRADECE EL MEDIO AMBIENTE Y, EN DEFINITIVA, TODOS*

A un caído en combate

Este canto es para tí, soldado,
que caíste en medio de la batalla,
sin saber ni el cómo ni el por qué,
creyendo que luchabas por la Patria.

Algunos, se arrogaron el derecho
de disponer de tu vida sagrada,
llevándote a un mortal huerto
mientras ellos se guardaban las espaldas.

Te engañaron como siempre
desde su tribuna blanqueada.
Eran personajes y políticos
fueran o no elegidos por las masas.

Había que hacer la revolución,
lo decían los Padres de la Patria.
Parecían idealistas y sinceros
pero, tú tenías que dar la cara.

Así las cosas, te dieron un arma.
Te inculcaron "su" escala de valores
prometiéndote paraísos inexistentes.
Era necesario luchar por la causa.

Y ahora, que ya nada puedes hacer
después del clamor de la metralla,
ellos siguen viviendo impasibles
parapetados tras la retaguardia.

(Enero 90 – Las Cosas de Julio)

TE ESTOY AGRADECIDO…SOLEDAD

Hoy quiero hablar contigo en voz alta, soledad.
En voz alta,
Porque si no, se me oxida la palabra.
Deseo contarte mis penas y mis alegrías
y compartir contigo
mis pensamientos y puntos de vista.
Quiero tomarte como eje de referencia
y contrastar contigo
todo aquello que me inquieta.
Porque así,
sustituyes a una persona amada
a un corresponsal ausente
y ocupas su lugar.
Al igual que cuando te canto, soledad,
acompañado con mi guitarra,
ese instrumento de cuerda
con formas de mujer
que, al acariciarla,
responde agradecida, abrazando con sus notas
la palabra musicada de mi gangosa voz.
Es un recital íntimo que no necesita de aplauso.
Lógicamente, tú no tienes manos para hacerlo
pero sí sabes escuchar.
Yo sé que estás ahí presente
y por eso te hablo. Y te hablo a solas
y en voz alta.
A solas, cuando no hay nadie, soledad.
Podrían tomarnos por locos si nos oyeran.
Siempre hemos sido tú y yo grandes amigos.
Eres fiel y verdadera.
Nuestra unión durará mucho más allá
de la muerte, por eso
te estoy agradecido, soledad.
--------------------------------------------------------
Poema que me publicaron en el nº 2 de MADINAT-AL-ZHARA
DE CÓRDOBA (Abril 1.991)
(Las cosas de Julio)

DÍAS DE CLASE

Céntrico instituto de idiomas madrileño.
Días lectivos alternos. Grupo mixto.
Citas de anteayer antes de entrar en clase.
Aparecías radiante por la esquina.
La cara iluminada, pelo corto, aprendiza de mujer.
Yo te miraba y sonreíamos.
No eran tiempos de besos todavía al uso.
Ni siquiera un breve roce de manos en saludo.
Pero un ! hola ! bastaba, lo decía todo.

Exprimíamos los instantes de diálogo
antes de que el timbre sonara.
Luego, subíamos la escalera, directos al aula.
Mr. Jacobs, profesor nativo.
Mesa larga. Pocos alumnos.
Nuestro incipiente amor o un extraño pudor
nos impedía sentarnos juntos.
Tú en un extremo de la mesa, yo en el otro.

El idioma inglés y sus vocablos,
los libros abiertos presidían la estancia.
La concentración en el estudio no era mucha.
Juegos furtivos de miradas
se encontraban en nuestros ojos,
cazados "in fraganti" por el profesor
quien sonreía.
Vocabularios de palabras en el aire.
Torpeza en la pronunciación. Risas.
Una eternidad de segundos.

Reiteradas consultas al reloj
sin que el timbre sonara.
Cuando lo hacía,
un resorte nos impelía al pasillo
por llegar los primeros a la salida.
Allí, las palabras, otra vez la sonrisa.
Yo, galante, te invitaba.
Cruzábamos la acera.
Antigua tasca típica. Un vino
y una torera picante.
Yo pagaba, claro, era la costumbre.
Después, afuera, el aire fresco
nos aliviaba el rostro
ante los pequeños efluvios
que producía tan parco aperitivo.

El Metro de Sol atraía nuestros pasos.
No deseábamos llegar nunca.
Taquillas, escaleras, andén.
Yo a Argüelles, tu a Ventas. Decías:
¿Pasado mañana en la esquina, vale?

Y así un curso. Año 66/67.

Tú organizaste la recaudación entre los compañeros.
El regalo de despedida para el profesor nativo.
Un disco de Andrés Segovia. Fin de curso.
Mr. Jacobs nos agradeció el obsequio
recibido de tu mano en representación de todos.
Esta vez él nos convidó en la antigua tasca típica.
Era la última despedida, el adiós para siempre.
Ultimo paseo, último Metro de Sol.
Por fin nos dimos la mano. !Feliz verano!
No hubo intercambio mutuo de direcciones.
Oh, amor perdido, no consigo recordar tu nombre.
(Las cosas de Julio).

NOTA.-El poema "DÍAS DE CLASE"
me lo publicaron en 1992 en la revista
literaria "MADINAT-AL-ZHARA"
de Córdoba.

ELECTRÓN SOLITARIO Y TRISTE

Tú y yo, separados, en el tiempo y en el espacio
por una tercera persona en discordia:
la distancia.
Esa "carabina" implacable que siempre nos acompaña,
poniendo barreras al amor
en este microcosmos desesperado.
Cruel distancia medida en unidades de años-luz.
Tu átomo compacto, antaño indivisible,
ha perdido un electrón que vaga por el espacio,
un electrón venido a menos, solitario y errante
en búsqueda de otro átomo que lo acoja.
Pero no lo consigue.
A duras penas avanza por el espacio interestelar.
Solitario y vagabundo electrón,
nostálgico de aquel átomo primero que lo retuvo,
y después, rechazado por una odiosa carga estática,
en potente dispersión tangencial
de fuerza centrífuga disgregadora.
Y ahora, atrapado en un agujero negro sin energía,
derrama lágrimas impotentes,
ausente de tí, átomo primero,
sin un potencial eléctrico orientador
que lo retorne a su punto de partida.
Tú, átomo originario y bello.
Yo, electrón perdido y acabado,
añorante de tu amor electrónico
que me mantenía en órbita cercana a tí.
Oh, pequeño universo planetario
reducido a su mínima expresión por la distancia,
pero enorme y de corazón infinito.
Este electrón fugaz en miniatura, te recuerda
eternamente separado de tí y triste,
desde un punto cualquiera del firmamento sideral.
(Las cosas de Julio).

HOMENAJE A IDOIA RODRIGUEZ

La soldado española Idoia Rodríguez Buján, que ha muerto tras la explosión de una mina de alta potencia en las inmediaciones de Shindand, en el sur de la provincia afgana de Herat, se ha convertido en la primera mujer militar fallecida en misiones en el exterior, según el Ministerio de Defensa.
La víctima, fallecida a causa de las heridas provocadas por la explosión de una mina, era natural de Lugo y pertenecía a la Brigada Ligera Aerotransportable (BRILAT), con sede en la localidad pontevedresa de Figueirido.

Moriste, Joven

Moriste, joven, en la edad florida
dando vida a tu fama con tu muerte.
No te engañó, te mejoró la suerte,
pues pasas por la muerte a mejor vida.

Si la parca, fatal, endurecida
Cortó el hilo de tu vida, bien se advierte
Que envidia fue, porque tu brazo fuerte
No le quitase el nombre de homicida.

No aclame el enemigo la victoria
De que agostó tan verde primavera,
Al tiempo muerta y viva la memoria.

Tu valor te mató, que no pudiera
Otro que él lograr tan grata victoria
Y quiso echar el resto en la postrera.
(Catalina Clara Ramírez de Guzmán-Siglo XVII)

FELICES FIESTAS A TODOS

ROMANCE DEL CAYUCO (Romance de humor) Ya veríamos si nos reiríamos si tuviésemos que viajar en cayuco

Yo vengo de Togo montado en patera
Espania mi gusta, Espania es la pera
Yo quedo en tu casa ministro Caldera
Que es grande y buena, bonita y barata…
Tú dami papele, yo voto sosiata.

Yo vengo con lancha de Sierra leona
Espania siguro que no me abandona
Yo quedo en tu casa ministra Narbona
Tingo hambre, apetese bisté con patata
Tú dami papele, yo voto sosiata.

Yo vengo en un bote desde Senegal
Soy negro, soy joven, soy mú buen chaval.
En tu solusión habitasional
Ministra Trujillo yo no doy la lata…
Tú dami papele, yo voto sosiata.

Yo vengo de Gambia oculto en bodega
En barco de mafia que a Espania navega,
Yo voy a la casa con la De la Vega
Que vimo bailando “Acuna matata”,
Tu dami papele, yo voto sosiata.

Yo vengo por mar de Burkina Faso
El África negra es chunga, yo paso
Y con Rubalcaba no dormiré al raso,
Comida mú rica. Vivienda mú grata.
Tú dami papele, yo voto sosiata.

Yo vengo en chalupa desde Camerún
Soy negro, mú negro, iguá que betún
Moratino lucha para el bien común
Mí acoge en su casa, que de eso se trata,
Tú dami papele, yo voto sosiata.

Y yo vengo en cayuco, soy negro de Congo
Soy hincha del Barça, soy guapo y bailongo.
Sapatero amigo, dí donde me pongo,
Tu casa mi gusta, qué rico bocata.
Tú dami papele, yo voto sosiata.

(EL IMPLACABLE)

POEMA DE AMOR ORTOPEDICO

!Hola, minusválida guapísima!
¿Qué haces ahí, tan sola. sentada en esa silla de ruedas?
Ya que nos hemos encontrado en esta isla solitaria,
tan separada del continente de aquel mundo válido,
podríamos iniciar un mutuo conocimiento
a pesar de mis muletas.
No te pregunto si "estudias o trabajas"
porque ya sé que no.
También sé que a los dos nos paga Papá Estado
esa "prestación por minusvalía"
para que nos estemos bien calladitos.
¿Sabes que tienes unos ojos preciosos?
Si tu quieres nos enamoramos.
Así, resolveremos de una vez
nuestra carencia de afectividad.
Ningún hombre válido se enamoró de ti
como tampoco ninguna mujer válida de mí.
Porque rompemos sus esquemas
y no entramos dentro de las normas éticas y estéticas.
Si nos enamoramos,
lo tendremos que hacer a escondidas.
No hay más remedio.
No comprenden que personas como tú y yo
podamos tener sentimientos e, incluso, instintos.
Piensan que nuestro deber es permanecer apartados
vírgenes y mártires,
dando ejemplo a la sociedad de nuestra resignación.
y, como ellos se miran asombrados a nuestro espejo
se cabrean mucho
si gentes como nosotros nos desesperamos.
Bueno, pues, al grano.
Dame un beso ¿quieres?
No me importa si te huele el aliento
con ese olor fétido que produce
la medicación antiespasmódica
que te está triturando el estómago.
No me importa, porque a mí también me huele.
Es cosa de acostumbrarse.
Aún nos quedan manos para acariciarnos.
Tienes las manos muy bonitas y suaves.
Ya veo que cuidas tu aspecto
y como hembra humana que eres
te pasas muchas horas acicalándote delante del espejo.
No tengo reparos de que tu mano espástica me acaricie
con ese temblor "parkinsoniano" intermitente.
Es más, incluso hasta me excita.
Si tu instinto te urge
nos desnudamos los dos mutuamente
y ponemos al descubierto nuestros miembros deformes.
Siempre habrá alguna cosa que nos atraiga.
Y después, reptando o como buenamente podamos
nos subiremos a nuestra cama ortopédica,
bien provista de una serie de artilugios de ayuda
tales como: cuerdas, asideros, cadenas y poleas,
que inventaron unos sesudos científicos
sin pedirnos, para nada,
cuál era nuestra opinión al respecto.
Enlazaremos nuestros muñones
e intentaremos alguna incursión.
No tendremos en cuenta las normas
de los manuales de sexualidad.
Lo haremos a nuestra manera.
Y con lo que quede de nuestra "movilidad residual"
como rezan los fríos certificados
que emiten los tribunales médicos,
realizaremos nuestro festín de amor ortopédico.
Aunque parezca insólito y un tanto "kafkiano".
Entre tu paraplejia funcional
y mi espondilitis anquilopoyética,
a lo mejor, saldría a la luz algún orgasmo
e incluso, quedaríamos ambos satisfechos.
Eso sí, tomaríamos precauciones. No estaría bien visto
que dos inválidos físicos tuvieran descendencia.
¿Sabes, minusválida? Yo te quiero.
Y además voy a rectificar tu certificado médico.
Yo te catalogo como "hembra plusválida".
Cariño, eres mi amor ortopédico.


© 2006 all rights reserved

UNA LECCION DE HISTORIA MUY INTERESANTE

Después de más de cuatro meses sin utilizar este Blog, algunos habrán pensado que me he muerto, je, je, je... pero no, gracias a quien sea, sigo vivito y coleando.
Bueno, pues, vayamos al grano:
A ver, pídele a un profesor de Historia que te explique esto (si puede):

Abraham Lincoln fue elegido al congreso en 1846.
John F. Kennedy fue elegido al congreso en 1946.

Abraham Lincoln fue elegido Presidente en 1860.
John F. Kennedy fue elegido Presidente en 1960.

Ambos estuvieron muy interesados en mejorar los derechos civiles.
Las esposas de ambos perdieron hijos cuando todavía estaban en la Casa Blanca.
Ambos Presidentes fueron asesinados en Viernes.
A ambos presidentes les dispararon en la cabeza.

Aquí es donde se pone un poco misteriosa la cosa:
La secretaria de Lincoln era de apellido Kennedy,
y la secretaria de Kennedy era de apellido Lincoln.

Ambos fueron asesinados por sureños,
y ambos fueron reemplazados por sureños con el mismo apellido: Johnson.
Andrew Johnson, que reemplazó a Lincoln, nació en 1808.
Lyndon Johnson, que reemplazó a Kennedy, nació en 1908.

John Wilkes Booth, el asesino de Lincoln, nació en 1839.
Lee Harvey Oswald, el asesino de Kennedy, nació en 1939.
Ambos asesinos usaban y se les conocía por sus 3 nombres, algo no muy practicado en la cultura norteamericana.
La suma de las letras de ambos nombres te dan el mismo número: 15.

Ahora es cuando debes agarrarte a tu silla:
A Lincoln le dispararon en un teatro llamado 'Ford'
A Kennedy le dispararon en un coche 'Lincoln', hecho por la compañía 'Ford'
Booth y Oswald fueron asesinados antes de ir a juicio.

Y para terminar de hacerlo más misterioso:
Una semana antes que lo mataran, Lincoln estuvo en Monroe, Maryland
y una semana antes que lo mataran, Kennedy estuvo con Marilyn Monroe.

Se te ponen los pelos de punta, ¿verdad?... Je, je, je...

Puedes enviarle esta nota histórica a todos tus amigos, quizá ésta sea la única lección de historia que a nadie le aburriría leer.

ÁNGEL, JOAQUIN, OS ECHO DE MENOS

Hace un año que no he vuelto a oirte por la radio, por TU RADIO, Joaquín. Nos dejastes huérfanos de tu voz. No volveremos a escuchar tus “latiguillos”: “Esta canción será tres, dos o uno. Tú y yo lo sabíamos”. O cuando te despedías: "Abrazos para ellos, besitos para ellas". Los CUARENTA PRINCIPALES ya no son lo que eran desde que te fuiste. Maldito 28 de Marzo de 2.005 cuando la muerte te arrebató de forma inmisericorde. Tú que eras un enorme devoto de tus queridos y eternos BEATLES. Tú, que eras el “fan” número uno de la música de nuestro tiempo, te marchaste para siempre después de 40 años repartiendo felicidad entre tus oyentes. Adiós, Joaquín Luqui, “profesor chiflado”.
------------------------------------------------------------------------------------------------

Ángel, tampoco a ti te he vuelto a oir. Muchas veces enciendo la radio, cambio de emisora, una, otra, otra… Ya no te encuentro. Cómo recuerdo tus programas: “Caravana” en la Voz de Madrid. “Vuelo 605” en Radio Peninsular. Corría el año 1.963. Después en Radio Madrid, Cadena Minuto y por último en Radio-80. O cuando hacías tus programas “Torre de Manhattan” y “Alta Fidelidad” en Radio Nacional de España. Con tu marcha se nos va media vida. Gracias a tus enseñanzas musicales conocimos lo que se cocía en el extranjero, el nacimiento del pop-rock, el Folk, el Soul. Y todos los géneros de música que aquí se desconocían. Tu voz tranquila, susurrante, era un oasis de paz entre canción y canción. Tus frases de despedida: “Feliz noche, felices sueños” eran el añorado punto final de tus programas. O al inicio, cuando decías “Hola, te habla Ángel Alvarez". Te fuiste, en silencio, en un triste y solitario Agosto. ¡Ángel, por favor, sigue pinchando tus vinilos en la música de las estrellas!.

!Cuánto os echo de menos, amigos!
***
Aquí, la voz de Ángel Álvarez:

ELOGIO DE LA CABRA

Es “estresante” a veces convivir en medio de la humanidad, o vivir en tu pequeña comunidad. Tener que aguantar y que te aguanten. Harto de tantas palabras y de silencios compartidos, de hacer vida social en una palabra. Que ante tanta vorágine de ciudad, te dan ganas de ir a vivir en una cabaña en medio del monte, teniendo como única compañía un par de cabras. He elegido la cabra montés o “Capra Pyrenaica Hispánica” porque es el mejor animal que he visto, noble, tranquilo, pacífico… Mucho mejor que cualquier perro o gato. Las cabras son buena gente. Da igual que sean cabra montés o cabra doméstica.Te dan leche, mimos y encima te las puedes follar, con perdón... ¡Qué más quieres! ¿A ver por qué te crees que La Legión haya adoptado tan bello animal como mascota? Por eso…, porque son buena gente.

YO, MI CIRCUNSTANCIA Y MIS MULETAS

Me he visto obligado a cambiar de nombre a este Blog. Antes se llamaba “Yo y mi circunstancia” pero como hay otro Blog denominado con la famosa frase de Ortega y Gasset “Yo soy yo y mi circunstancia”, para no dar lugar a confusiones éste se llamará de ahora en adelante: “Yo, mi circunstancia y mis muletas”. Por varias razones. Ando con muletas (puñetera realidad) pero, como todo el mundo, también me agarro a ese otro tipo de “muletas mentales” que casi todos utilizan ya sea por necesidad o por conveniencia. Por cierto ¿has andado, tú que me lees, alguna vez con muletas? Es jodido ¿eh? Hay que hacer todo lo que hacen los demás pero siempre con dos muletas de por medio. Si tú, persona normal, te rompes algún día una pierna haciendo deporte o simplemente que te caes por unas escaleras, cuando tengas que usarlas sin remedio, piensa alguna vez en nosotros, los muletas-crónicas-de-por-vida. No te costará hacerlo. No te preocupes que cuando se te suelden los huesos las dejarás de utilizar.

HASTA LA MONNA LISA

Sí, sí, como lo véis, hasta la Monna Lisa tiene que salir a la calle para poder echar un pitillo y además pasando frío, la pobrecilla. ¡Vaya un Estado totalitario y dictatorial! ¡Qué país!